Бывает, так сядешь, подточешь перо
Для складно придуманных виршей,
И время помчится не впику, а про...
Стук сердца ровнее и тише.
Смешно поведёшь чуть дрожащей рукой,
Как в первую пору томлений,
Отнявшую тёплый уют и покой
У детской, нетронутой лени.
Заглянешь в давно позабытую явь
Мгновенных свобод и ошибок,
Тех самых, с чего улыбнёшься: "Оставь,
От них ты спокоен и гибок".
Не станешь касаться отважно любви,
К чему это, столько рыданий
На бедной бумаге: "Прошу, призови,
Я снова покорный и ранний!".
Тьфу, нет уж, сегодня пожалуй без слёз,
Итак размывает чернила.
Уж лучше о том, как в поэзии рос,
Об этом всегда будет мило.
Хотя, и по этому поводу мне
Слагать не особо охота:
Не стал я поэтом верхом на коне,
А степень таланта? Да что ты...
Вот так посижу, повздыхаю строкой,
Затем прогуляюсь немного.
Там вечер, глядишь, и уже на покой...
Неспешная жизни дорога.
/08.01.24/
|
