Красной нитью их связали,
А они никому ничего не сказали,
Он не устанет писать о тебе, так точно,
И напишет этой ночью
Оду о давно забытых стихах,
Пусть это будет им знак.
Он сядет на тот самый автобус,
Что запомнится своими билетами,
Стертыми, потертыми, разными,
Белыми, серыми, может и синими,
Но одно останется - маршрут.
Наверное, люди знали
Того влюбленного идиота,
Что жить не может без веры
И в лучшую жизнь не верит
Без своей принцессы,
Что вытаскивала его из самых глубоких ям,
Он никогда не забудет
Ее очертаний, одеяний, аромата духов,
Манеру речей и красных нитей,
Завязанных на руках,
Это были единственные плечи,
В которых он готов утопать.
О, как сложна любовь,
Мой друг,
Как же тяжко понять ее,
Особенно ночью,
Когда сотни мыслей рвут в клочья,
А на душе скребут кошки,
Но чертовски хочется танцевать,
А если пустишься в пляс?
Как остановиться после?
Он ведь помнит, ты любишь плясать,
А герой наш любит писать,
Лишь ты способна остановить поток мыслей
Объяснениями, разговорами, просто собой.
Их нить была завязана тогда,
Когда он впервые увидел тебя.
Его сердце было разбито,
И ты его собрала,
А душа его разрушалась небрежно,
И ты ее спасла.
|
