Нет, не проходит наша тьма
И света истинного нет
Там, где обитель, как тюрьма,
А жизнь напоминает бред
Своей реальностью подвальной,
Что вдруг обрушилась на нас
В недобрый, лютый жизни час
В кошмаре дико театральном,
Где у спектакля нет финала,
Здесь всё глядится, как начало.
Кто скажет ясно: «Будет свет»?
Таких умельцев ныне нет.
Здесь мрак навеки сотворён
И обступил со всех сторон
Гарантией от взрывов мощных,
Спасает он немытых мощи
От избавительницы смерти,
Отводит он лихие смерчи,
Взрывчаткой что сотворена,
В обыденность возведена,
А мы трепещем, трепыхаясь,
Хоть и от пыли задыхаясь,
Ведь жаждем, жаждем всё же жить,
С надеждой радость ощутить,
Увидев свет и синь небес,
Воскликнув: «Мир благой воскрес».
|
