Мне снятся фиолетовые горы,
Столбы колючего, как дробь, песка,
Но я люблю российские просторы,
И Родина моя мне дорога.
Я там познал, что значу сам на свете,
Снял розовые детские очки,
Мечтал в жару о мягком русском лете
И был наивным, как все новички.
Мы стали жизнь ценить, учась у смерти,
Подарком каждый новый был рассвет,
И ничего желаннее, поверьте,
Чем на полях ромашек белый цвет.
Там нет ромашек, солнце палит щедро,
Такое пекло, словно мы в аду.
Вернусь в Россию, у вокзала, верно,
На землю, мне родную, упаду.
А здесь песок на лицах, на одежде,
На скалах, на еде – мы дышим им!
И держит только малая надежда,
Что русские мы, значит, устоим.
И выполняя важное заданье
Неповторимой Родины моей,
Мы ждали одного: заслуг признанье,
Поддержки от семьи и от друзей.
Здесь все враги: душман и пёс лохматый,
Любой аул и горный перевал,
И даже малолетние бачата
Угроза нам – у всякого кинжал.
Не доверяли никому упорно
С единой целью: жизнь не потерять.
Мне снятся фиолетовые горы
И как с любовью обнимает мать…
Погибли многие. Кто жив остался,
Едва взглянув, друг друга узнают,
И на остатках боевого братства –
Потерь и нашей горечи лоскут.
Прошли года. Тревоги разлетелись.
Мы снова научились мирно жить,
Услышали смех детский, звон капели,
Но никогда Афган нам не забыть!
|
