Привычно просыпаться близ свечи
И кутать дрожь безлунностью седою.
Мне снег в окно метелит: "Не кричи!",
Но я кричу, в объятиях с бедою.
Вы ждёте идеального письма?!
Но за душою, ежели признаться,
К поэзии - раздробленная тьма.
ТАК КАК ЖЕ СТИХ МОЙ ДОЛЖЕН НАЧИНАТЬСЯ?
Блаженен тот, кто носит в рукаве
Регалии и приторное слово,
Чьи рифмы на искусственной траве
Лежат бельмом, с пометкою "Готово".
Их греют полки книжного дерьма
С рецензиями вышколенной спеси -
Не нужен дар и многого ума
Блистать с такими книгами до пенсий.
Мне, музыку нашёптывает лес,
Но скоро ли начну в ней сомневаться,
Смотря на то, в чём нынче интерес?!
ТАК КАК ЖЕ СТИХ МОЙ ДОЛЖЕН НАЧИНАТЬСЯ?
За авторством таланта, вопреки,
Стоят: любовь, предательство и вера.
Но ни одной проплаченной строки,
Лишь боль сердец - так истинное мерят!
Я начал путь с родимого крыльца
В жестокий мир, без права улыбаться:
Ползу в грязи, не чувствуя конца...
ТАК КАК ЖЕ СТИХ МОЙ ДОЛЖЕН НАЧИНАТЬСЯ?
Средь яда глаз и диких скоростей
Пишу во благо ясности, но тщетно,
Раз выженные полосы плетей
Шрамя́т в душе амнистией рассветной.
Всё ж, страшно оставаться без свечи
И ладить дрожь холодною водою.
Один... Грызёт тоска... И хоть кричи...
Всё день за днём, с завидностью худою.
Но раз живой, не стоит умирать,
В своих слогах за вас лишь буду драться.
К чему зазря заглавие стирать -
С ПРОЗРЕНИЙ, СТИХ МОЙ ДОЛЖЕН НАЧИНАТЬСЯ!
/к_медведев/
|
