От стрельбы предельно меткой Церковь вид имеет ветхий, Даже жалкий, как руины. Купола здесь нет в помине. Лики на иконостасе Сажа сильно безобразит. Даже сам наш Иисус Не скрывает божью грусть И с распятия взирает, Как алтарь в огне пылает; На расплавленные свечи; На престол, что изувечен; На лохмотья от хоругви, Что сгорели не поруганными; На священника, что тлеет, Телом праведным белеет. Он ведь, видно, не воскреснет, С благородностью помпезной, Чтоб поднять дух прихожан. Вмиг оправившись от ран. И скользит слеза от бронзы, Видя козни залпов грозных.
|