Кто предначертал путь судьбе поэта? Как понял он, что мир его не прост? Как смог обычное воспеть. Возможно ль это? Быть иль не быть? Ответил на вопрос?
А если взять конкретного поэта? Исчезнет в голове моей бардак? Понравится мне то, а может это? С сумбуром справлюсь? Или же никак?
Со стороны мне кто-нибудь поможет? А может, брошен буду, и один? Неужто лишь меня сомненья гложут? Я что, достоин только середин?
Я ль не страдал по жизни, я ль не плакал? Я ль не терял, не мучился потерей? А сок берёзовый не мне в ладони капал? Не он ли мне помог познать и верить?
А сколько жизнь меня пытала к ряду? Неужто не жил я печалью как пророк? Не задавал себе вопрос, а так ли надо? Не сам ли ставил неуд за урок?
Ну не похожа ль жизнь на тех, кто с музой? Не так ли всё, как нужно для шедевра? И жизнь моя была отнюдь не грустной? Я прохлаждался, я не тратил нервы?
Но почему тогда не строчки в рифму? Какого чёрта мысль не ляжет в строчку? Где муза, конь крылатый, просто нимфа? Ведь кто-то должен был прийти на помощь. Точно?
И сколько должен я ещё порвать бумаги? И сколько раз вдруг вспыхнуть и остыть? И сколько мне терзаться бедолаге? А может не поэт я? ... Может быть.
|