Я подставил Христа, хотя хотелось плечо.
Жую обол, плюю в потолок.
Сценарий жизни заправлен мочой
И пылит немой уголок.
Ночь заскулит под пение неба,
Пока мысли в черепе, тужась,
Окутают шею, как невод,
Раскрыв весь еб*чий ужас.
Небо красит закат и увядший зрачок.
Слова мягкие слоги не дойдут к получателю.
Жизнь в рамках Вселенной, как вязкий харчок.
Нажми на мой выключатель.
Вези Харон, не скули Муму,
Не жалей хороших слов, святой отец,
Ведь в хорошем сне приснилось, где как в дыму
К себе звал, подмигивая,
Мой плохой конец.
Шею разомну до хрипа, хруста,
Сидя на лавке и петлёй болтая.
Сброс настроек жизни, идей и вкусов.
Всё невменяемое внимаю.
Пусть рот улыбается, себя вымыв грязью.
Мой взгляд - пост блендер из рвоты сердца.
В груди потеплеет, расцветет, завязнет
Под мелодию осени с отпечатком берцев.
Детство в впавших глазницах, где вся красота внутри,
Посыпет, как небо дождём. Внутри своей системы
Сто тысяч и раз пройдя свой лабиринт,
В пытке себя отыскать, я познал лишь стены.
Бетонный черный ящик. Дёсны давно как фильтры.
Бородатый дядя с неба угостил конфетой.
Средний возраст режет любую радость бритвой,
Чтобы та имела право во мне быть отпетой.
Улыбнусь на удачу черной кофейной гуще.
Моё мясо ржавеет гнойниками стали.
Завтра, увидишь, всё точно станет лучше.
Если, конечно, настанет.
Я подставил Христа, хотя хотелось плечо.
Жизнь - игра, а я - голограмма.
Харон в сером сортире, что пропитан мочой
Вдохнет праха моего пару граммов.
Небо красит закат и увядший зрачок.
Слова мягкие слоги не дойдут к получателю.
Пусть пальцы твои совершат свой толчок.
Нажми
На мой
Выключатель.
|
