....
Ночь и война. Остывает под небом земля. В толк не возьму, что ж так долго она ды...-мит...-ся...? Нет никого. Только в чёрном стоят тополя, только звёздочек битая склянь, да зола от пшеницы.
Нет никого. Только ворон под небом парит. Только смерть, как убитый старик не лежит за кустами. Что же с того? Если может пусть Бог нам простит. Ведь и Он эту птицу взрастил, чтоб кружилась над нами.
Что ты кружИшь? Что ты, ворон, на крыльях несёшь? В этот жуткий полуночный час, что ж тебе-то не спится? Здесь ведь война, здесь земля обожжённая сплошь, что ты ищешь, кого ты зовёшь, ворон – чёрная птица?
Как же темно, как до Бога опять высоко. Ну, а если и там пустота, и Его уже нет над нами? И не грешно, если кровь по земле рекой, если чувство о боль – рукой – будто сердце о камень.
Ночь и война. Эта пара темнеет легко, только темь от неё тяжело к нам ложится на души. Что суждено, от того не уйти далеко, и оно уже не с воронком, а с пропеллером кружит.
|