Кирпичный контур старого двора,
Как рамка фотографии поблекшей.
То пыль на нём и жёлтая жара,
То холод хрусталём оледеневший.
Но кроны, словно времени муар,
Замазали газон и тротуар.
Год похорон гранитного вождя,
Совпавший с нашим годом появленья.
Дом жил без нас, спроваживая, ждя,
И вновь своё меняя населенье.
Двор растворил меня как все дворы,
В своём растворе крепком детворы.
Когда -то жизнь стекала в этот пруд,
От коммунальных прелестей на волю.
Ах, как душевно во дворе орут,
В дни праздника, и в час прощальной боли.
Секретов нет, окном во двор глядя,
Узнаешь цвет соседского белья.
Все знали, кто гуляет, а кто пьёт,
Кто тащит сумки полные с работы,
Какой заказ взял номерной завод,
И кто когда-то совершал аборты...
Скрыть хоть чего-то было бы нельзя.
Двор для жильцов был точно - всё и вся.
Двор опустел, а место пацанья,
Заполнили престижные машины,
Сюда свою же впихиваю я,
Ругаясь с примененьем матерщины.
Несут на свалку бывший дефицит.
Уж не узнаешь, кто, чем знаменит.
Друзья кивнут, и отведут глаза,
Кто зам. министра, а кто вор в законе,
Себе не соответствовать нельзя,
А я стою зевакой на перроне,
Я только твой, сегодня и вчера,
Кирпичный контур старого двора.
|
