Не знаю, куда уводит тропа,
та, по которой иду.
Может, мне придется упасть,
может, нарвусь на беду.
Старый месяц устал светить,
тихий, как грусть твоя,
но я всё же должен идти:
слишком скучно стоять.
припев:
Мир – это кухня, где ссорятся боги,
наши души – их приз.
Я ухожу наверх по дороге,
ведущей вниз.
Ночь настигла, настигнет плач,
Бьемся в осколках лет.
Улыбнется красивый палач,
Выключив лишний свет.
Я всё лезу куда-то ввысь,
боль натянув струной.
Может, все же есть в этом смысл?
Хочешь – пойдем со мной.
Октябрь 2001
|
