Морозна полночь января. Слова, как слёзы янтаря, Вбирает жадная строка Длиною в годы и века.
Как я желал в былые дни Похвал, божественным сродни, Как верил я в свой страстный стих, И мир лежал у ног моих!
Увы, мой друг! В помине нет Ни славы, ни златых монет. Судьбы начертана стезя: Иным поэту быть нельзя.
Пируют мразь и мелюзга, Остры у дьявола рога, И истину должна хранить Строки натянутая нить.
Покуда существует свет, Героем будет тот поэт, Который, веря в свой успех, Один сражался против всех!
Когда ты пишешь в пустоту, Друзей не видя за версту, Когда вокруг кромешный мрак И злобно торжествует враг,
Когда задушены мечта, Свобода, честь и доброта, Но на тебя удавки нет – Тогда ты подлинный поэт.
Пусть не стараются зазря Вельможи гнусного царя: Какой отравой ни трави – Искусство будет жить в крови!
Но – тяжко одному идти, Конца не ведая пути, И чистому вверять листу Мысль, схваченную налету.
Однако, как ни долог путь, Придёт конец когда-нибудь. Покинет душу боль, остра, И станет пеплом жар костра.
Исчезнет рыцарь молодой, Навек сосватанный с бедой, В руке сжимавший грозный лук И испытавший столько мук.
Закон Всевышнего суров: Сей мир – не лучший из миров, И даже оду в чью-то честь Не стоит принимать за лесть.
|