Извилистые полосы дорог
Бинтуют горы. Небо голубое.
И столбик верстовой, как стопарёк,
По риску налитый, за упокой покоя.
Терзают струны вечные баре
Походных песен, сосны держат позы,
Ни точки под ногами, сплошь тире,
Обрывки информации от Морзе.
Рюкзак-чулан таит мой скудный скарб,
Но фляга плещет, душу согревая,
А я глотаю спирт за Русских баб
И за тебя, конечно, дорогая.
Припомнится, как перешли на ты,
(я бросил всё тогда – вино и женщин)…
В твоих кастрюльках столько теплоты,
И у меня в душе ничуть не меньше.
Асфальтовые пролежни заплат,
Как вверх рубашкой вдавленные карты,
Пусть эхо, незаконный плагиат
Копира песен, разнесёт куда-то.
Извилистые полосы дорог
Бинтуют горы. Небо голубое.
И столбик верстовой, как стопарёк,
По риску налитый, за упокой покоя...
|
