Я часто вижу похожий сон,
Когда меня дрема сморит,
Нас двое в комнате, я и он,
Который в зеркало смотрит.
Он не знает, что есть мой мир
За тонкой чертой раздела.
Он не знает, что я вампир
И пью его душу из тела.
Мир его, словно бледная тень,
В которой мои отраженья
Живут и здравствуют каждый день,
Не ждут от судьбы пораженья.
Мне его совершенно не жаль,
Не он ведь судьбы творенье.
Когда в глазах моих плавится сталь,
Он пишет стихотворенье.
Он не способен учить других.
Он лишь творит себя.
Он не умеет терять дорогих,
Зубами от боли скрепя.
Я, совершенно особая стать,
И мир мой нельзя постичь.
Я не способен просто встать
На пути у беды, как дичь.
То, что творится вокруг него,
Ничем нельзя описать.
Если просто сказать – ничего,
Совсем ничего не сказать.
Как живут тени моих теней,
Когда душа у них есть,
Как копыта усталых коней,
Стирая в кровь совесть и честь.
Тот, кто выдумал этот мир,
Был большой фантазер.
Он блестит как парадный мундир,
Который всю шею натер.
Мне позволено иногда
Жалость свою проявить.
Я за зеркалом жду всегда,
Что бы вас отразить.
Когда закончится этот сон,
Я глаз не смогу открыть.
Глаз нет, в комнате только он,
Который готов отразить.
|
