Он просто Любил.
СлОва не было в самом начале.
Был Рай - неосознанный.
Позже - в мечтах намечаемый.
А после сомнений
с неверьем в Себя нескончаемым
была Пустота.= Пропаданье. Разлука. Молчание.
И Он сотворил своё Небо
как стихотворение,
наполнив его ожиданьем открытия истины.
Из Творчества высек Горенье и
Преодоление,
а Солнце с Луною - из света окна между листьями.
Он создал из взглядов - морские пучины
и омуты,
из голоса - грозы, цунами и райское пение,
цветы - из улыбок,
и, следуя чувству знакомому,
Он сплёл из волос -
Непокорность и Долготерпение...
Не славы, а лишь осознанья
своей сопричастности
от мира он жаждал
в ответ на Его мироздание.
Но истина - в трещинах.
(Корни в земле - не напрасно ведь)...
Любовь постигала, как тщетно всегда ожидание.
Он молча подставил ладонь -
для спасенья Хорошего,
в убийстве Любви никого не виня в соучастьи.
На Линию Жизни
Шедевра осыпалось крошево...
За Линией Смерти с тех пор
и находится Счастье.
|
