Несколько лет

Открытая книга, но увы без листа…
Наверно кому-то нужнее была,
Автор годами…, а он за секунду…
Весь смысл теперь потеряла она,

Так и живем мы, каждый свой век,
Копим по буквам целые кипы,
А кто-то возьмет эти несколько лет,
Вырвет, скомкает и вытрет…

Но мы продолжаем писать от души,
Свои дни как писатели книги,
В чьи завтра руки мы попадем?
Что-то щимит в груди от обиды…