Стихи, рождённые в похмелье… Поэтов спаивает жизнь, любовь, идущая в забвенье…
И нежеланье – просто быть – толкает к старому пороку (залить бы, выкурить всю боль!). А слёзы разбивают строки родных, убийственных стихов.
Скорбящая душа поэта! Его кричащая рука! Тетрадь… бутылка… сигарета… и – суицидная тоска… Табачный дым уходит в небо, окутав его чёрный стан, и с той же скорбью мчится время в закат краснеющего дня.
Смертельной дозой, хладнокровно, любовь вливает жидкость мук. Разлившись мыслию, невольно спешит поэт – на тот же круг. И – повторение ошибок: любовь… бутылка… суицид…
Таков поэт! Таков и выбор: в стих умирать, но – этим жить!.. 2001
|