Mon Sir, намедни, я сошла с ума.
Во мне исчезли признаки рассудка.
Не знаю, сколько лет идёт зима?
И сколько дней продлятся эти сутки?
Проснулась нынче в 7. Свой разум не нашла.
В 7.30 выпить кофе из стакана,
С костра руанского на полчаса сошла,
Моя сестра по крови – Дева Жанна.
Прощаясь, мне поведала она:
«Ей богу, всем по вере воздаётся!»
Она Иисусу верная жена,
И он уже к нам грешным не вернётся.
Она ушла. Я пела: Yes-ter-day…
И в 9 Леннона вконец достала –
Фальшивым “had to go” и “wouldn’t say”.
Пошла, словарь толковый полистала.
Нашла там «Ум», не свой, конечно, жаль,
«Способность мыслить» – не моя стихия,
Но всё ж, merci bien, сударь Даль!
Из ваших слов сейчас, пишу стихи я.
Я увлеклась, и, срифмовав к обеду,
Полсотни фраз, без всяческих затей,
Вдруг, вспомнила, мне Блок сказал:
«Заеду, в 12 к Вам». Я стала ждать гостей.
Он, как всегда, с своею прибыл дамой,
Которую, не знает, до сих пор.
Мы ели борщ, заправленный сметаной,
Купаясь взглядом в синем шёлке штор.
Ушли они безмолвно, по-английски,
Мне, не сказав «спасибо» за обед,
И я до двух пила на кухне виски,
Что Шиллер здесь забыл в одну из сред.
Потом была пьяна, наверно, долго,
И где-то между чем-то и семью,
Я по TV смотрела «Волга-Волга»,
Вот только счёт не помню, в пользу чью.
К восьми, уже изрядно протрезвела,
И, вспомнив жизнь бездарную свою,
Я целый час безудержно ревела,
Представив, что меня убьют в бою.
А в 9.10 мне звонил Бетховен.
Он злился: «Всех давно пора лечить!»
Потомками он крайне не доволен,
Его от Моцарта не могут отличить.
Я в 9.30 Моцарту звонила,
Его просила №40 – не писать,
Чтоб ни одна, занудная мобила
Не смела, мой ранимый слух терзать.
Я в 10 вспомнила врага из детства,
И с наслажденьем ужин ела я сама,
А он сидел голодный, по соседству,
И думал: «Сколько лет идёт зима?»
Одиннадцать. Час томного азарта –
В который можно просто почитать,
Когда дела отложены на завтра,
Но если честно, просто не с кем спать.
В 12 сон прокрался на страницу,
Сливая буквы в монотонный ряд,
И птица Сирин, превратясь в синицу,
Мне из «Аиды» пела всё подряд.
Так ночь прошла, mon Sir, простите,
Ко мне зашла соседка Нюра.
Принепременно мне пишите,
Навеки Ваша,
Мисс д’Ура.
январь – апрель 2006
|
