Так и тянет всех послать к ёб их матери,
И поэтов-дураков, и писателей.
Тратят, суки, материалы бумажные
На делишки государству неважные.
Быть поэтом было больше в России:
Написал десяток строк – и в мессии.
Но теперь живём мы, как современные:
И носки, и тачки, и бабы отменные.
И не пьём уже портвейн под заборами,
И лущим креветок не руками – приборами.
Вроде всё, как по-людски, аж не верится.
И собачки срут в кустах – не под деревцем.
Только что-то на душе как-то шкрябает…
Впрочем, вечно у поэтов расхлябано.
Всё прошло давно: гулаги, елабуги,
Вроде все теперь крутые – не лабухи.
Но мелькает тут и там рыжеватое:
То бородка, то усы супостатовы.
июль 2008
|
