«...И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута – и стихи свободно потекут».
(А.С. Пушкин)
"Талант"
На дуэли Пушкин был убит,
и воскрес на «Небе» чин по чину.
Вызвал Бог его и говорит:
«Прочь гони посмертную кручину.
Нрав твой пылкий вряд ли помешать
сможет впредь трудам литературным.
Вот тебе для записей тетрадь –
выкажи, что не номенклатурно
ты пиит первейший наших дней,
а чего-то стоишь и на деле.
Сил на опус свой не пожалей.
Жду тебя на будущей неделе.
По жилью, браток, претензий нет?
Комната с окошком нá две койки?
Что ж неплохо… Кто же твой сосед?
Байрон? Как же, знаю – парень бойкий.
У него хук справа неплохой –
мог бы он отменным быть боксером.
Лирик, правда, блёклый, никакой.
На Парнасе слыл бы щелкопёром…»
Ми′нул срок условный – ждет-пождет
Бог, да что-то прозелита нету.
Он тогда Архангела зовет:
«Гаврик, кликни Пушкина, поэта…»
Сызнова наш классик пред Творцом –
очи долу, кудри поседели.
Сгорбился и исхудал лицом
за одну прошедшую неделю.
Мнет тетрадь несчастную в руках,
что-то там под нос себе лопочет.
«Э, да ты – в горячке-то никак», –
Бог хлопочет. «Выглядишь не очень.
Взял бы что ли в госпиталь сходил –
болен если, подлечиться надо.
Там у нас – созвездие светил.
Есть и те, что зрели Гиппократа.
Все понять не можешь почему
новое сбоит стихотворенье?
Надо слов перелопатить тьму,
а не ждать прихода вдохновенья.
Строчки, братец, сами по себе
в кластерах ума не зародятся.
Чтоб создать шедевр, теперь тебе
ой как сильно надо постараться!
Все как есть скажу, без дураков:
на Земле имел "талант" ты, Саша,
а печать "талантливых" стихов –
не дивись! – прерогатива наша.
На тебя, друг, спины гнули тут
пять искусных, опытных поэтов.
Всё твое наследье – тяжкий труд
этого могучего квинтета.
Мне несли они стихи свои.
Я ж особым радиоприбором
их в мозги транслировал твои,
полные, прости… житейским сором.
И пышнел венец лавровый твой
порослью чужих произведений.
Ты ж под солнцем славы дармовой
креп как дивный неподсудный гений.
Стал коллег тихонько презирать…
Видишь, как "талант" порой коварен?
Брось зазря тужить – учись писать.
Слава богу, ты теперь… бездарен».
2012
|
