За морем, как снега холодным,
За солнцем, что встаёт с утра,
За древним царством благородным
Стоит высокая гора.
Под этой дремлющей горою,
Где мудрых скифов правит клан,
Огонь рождается порою:
Пять тысяч лет там спит вулкан.
Вокруг неё всегда спокойно,
И степь лелеет ветра пыл.
Живут в краях тех люди вольно.
До них там раньше мальчик жил.
Он был силён, красив и молод.
Любимцем по округе слыл,
Но неземной мертвецкий холод
Над будущим его парил…
Ночами часто мать рыдала,
Склонившись скорбно перед ним.
Гадалка как-то предсказала:
«Умрёт твой мальчик молодым!»
Судьбу рождением прогневал.
Ей не нужны ничьи мольбы.
О, мальчик, я б не пожелала
Врагу такой слепой судьбы!...
С тех пор минуло много вёсен,
И солнце смыло хлада след.
Той жизни нынче тлеет свечка.
А раньше был светила свет…
Гора по-прежнему спокойна,
И ветер шлёт траве привет.
А под горой могила война:
Он умер в восемнадцать лет…
Посвящается памяти М.
|
