Хрустнул наст, вся работа насмарку твоя, снегопад, И горбы на укрытых снегами холмах облысели, Март-проказник щекочет ветвями весну в колыбели, И за нить Ариадны хватается день - ретроград...
Сонно щурится лес, потемнев, как не жаль белизну, Истекают капелью минуты холодного срока, И кричит невпопад ослепленная солнцем сорока, Ты позволь, ветерок, я прохлады твоей отхлебну...
Белый холст обречен – краски яркие по полотну, И сжимается ночь, уменьшаясь пугливо в размерах, Как шампанское брызжет весна пузырьками в фужерах, Дразнит солнца лучами нахальную птичью шпану.
Слишком часто увозят родных от меня поезда, Холода... – не люблю это злое холодное слово, И надеюсь, прибитая к двери стальная подкова От несчастий и бед защищает меня иногда.
Как легко и тепло на душе, вдруг теперь навсегда? Может, кончилось время с судьбой бесконечной дуэли. И из талой воды намешает хмельные коктейли Мне весна, набросав в лужи горсти холодного льда...
|