в степи громко от ветра да света…
лесошвы… мастодомовина…
башни, рельсы, обрыв континента,
и – пучина, к питью не годна.
и захочешь – гитара оглушит,
а устанешь –заглушит вино
между церквей, не зная, где лучше,
любишь право, что сильным дано.
здесь меня угораздило снова
различить интервалы цветов
от беззримого до стенного
цвета глыб трансурановых слов.
не отсюда ли осень вростает
в расторопный худеющий день
стаи высоковольтные встали
телом в степи, душою нигде…
где-то здесь прометеевы копи
и луна строит замки из грез
я здесь юность испетую пропил
здесь я жил просто так и всерьйоз
без нужды – забывая надежду
без названий – не помня вещей
здесь безропотно прятался между
желтых окон по сотне свечей,-
где тома под сомбреро плафона
звали в путь, дозывали домой,
будоража безликую дрему,
хоры зорей намаялись мной.
настроения вздорить устали,
вникуда поглядел разговор
я вошел в односветную залу
пылесосить любимый ковер
сквозь гардины ревут километры
и рогатые дали в свету
бросить ставку, и… свидеться с ветром
с тем, который всегда на посту
|
