Объяты осенним пожаром поникшие ветви берез. Октябрь, одурев от угара, завидует братьям до слез. Завидует мартовской доле, счастливой апрельской судьбе… «У братьев не жизнь, а раздолье, - бормочет под нос он себе. – Вот даже ближайшие эти счастливей меня во сто крат! Сентябрь вспоминает о лете, Ноябрь зиме вечно рад. Июль в колосящемся поле находит отраду себе, Январь – в снежном русском приволье, рождественской пьяной гульбе… А я?.. Мой удел - оставаться меж ними и вечно мечтать на время в весну перебраться, чтоб с Мартом денек скоротать…»
|