Иду по городу -
Мерещатся коровы,
Что жили здесь
Когда-то
И паслись.
И толку мне ,
Что город новый-новый,
Я чувствую
Коров мычащий стих.
Я вижу, хлев, и пастбища, и дали -
На поле - стог, сидит, к земле приник.
Мечты ли то?
Утопия?
Едва ли!
То город лёг, собой похоронив.
Под коркой пепла,
Твёрдой коркой пепла -
Скелеты древних избяных полей.
И что с того, что кладбище согрето,
Лучами тёплых беззаботных дней?
И что с того, что кладбище забыто?
И что с того, что думается нам,
Что если древнее затоптано, укрыто,
То нет его и не было.
А там...
Те семена, что зиму крепко спали.
Во тьме амбаров,
В тиши подземных ям -
Вдруг прорастают,
Стеблями тараня,
Асфальтовую
Скорлупу кроят.
|
