1. 12. 03.
Я прах и тлен в утробе дней, Мой мрак бездушней и родней Лишь для меня, когда молчу. Я не хочу, я закричу!
Чу, я молчу.
Не буду. Буду, я уж есть.
Есть! Облупившийся мой дом, Который вот уже на слом Определён долгами дня, А я такой ему родня, Что нет и слов! Тогда молчу. Ведь я хочу, что б из куска Соткалась долгая река, Без берегов и без углов, И без просверленных голов...
Плохой улов.
Нет дня без напряженья сил, Но это ж я так попросил, А потому молчу об лёд, Как рыба, ластами вперёд.
Что радость мне в такой тиши? - А ты пиши, пиши, пиши... - Без перспектив и без труда, И "нет", и "да", и "нет", и "да"! * * *
И "нет", и "да"! Всё как всегда. Где б я ни проходил, ни был, Ни жил и ни молился - Я, вроде бы, трудился, А вот, поди ж ты, изменился! И "Нет", и "Да"... Такой родился.
Что б измененья принести В мир, что стенает о пощаде - Я должен позабыть И о себе, и о награде.
Шестое чувство. Ровен час, Я отлучаюсь от надежды, И пусть мы были все невежды В неважном месте, в нежном сне - Всё это только лишь во мне Найдёт своё пре - отраженье. А что до рвенья, то оно - Лекаство, что б лечить г--но, От отупенья!
(Вовсе не смешно...)
|