Я поэзией больна неизлечимо –
Не писать стихов я не могу уже –
Рифма разум жжет и сердце нестерпимо,
Я любимая у Музы протеже.
Нет, пророком быть я даже не пытаюсь,
Славу Пушкина мне не дано стяжать;
Я, пожалуй, лишь в грехах стихами каюсь,
Да еще саму себя хочу понять.
Я – поэт, и дар мне этот послан Богом,
Хотя нет, наверно, просто взят в кредит.
Для того, чтоб расплатиться с этим долгом
Мне приходится науки грызть гранит:
Пусть талантлива, но мало так умею…
Где б учителя хорошего найти?
Хотя, в общем-то, сказать я не посмею,
Что плохие попадались на пути.
Я пишу не в назидание потомкам,
Из сердечной раны с кровью льется стих.
Ну, а корабля моей мечты обломкам –
Поцелуй воздушный… Карандаш затих –
Умер. Больше не царапает бумагу.
И моя горячка, кажется, прошла.
По характеру, наверное, бродяга –
Я в скитаниях призвание нашла.
|
