***

Немного лжи, немного правды,
Немного грусти и тоски,
Немного злости и досады –
И сердце сжало, как в тиски.
Луна стучит в мое окошко,
Собой загородив весь свет.
И стало муторно немножко.
А почему? Ответа нет…
Взяла роман читать, но что же?
Не различаю букв от слез.
На зебру наша жизнь похожа,
Но больше черных все ж полос.
Пытаюсь подражать поэтам:
Стихами мысли излагать.
Не пожалеть бы мне об этом.
Быть может, лучше не писать?
Быть может, стать такой, как все:
Не выделяться, быть обычной,
Не строить замки на песке
И иногда побыть приличной?
Я с детства – «белая ворона»,
Я отличаюсь ото всех,
Меня к себе манит Верона
И невеселый Лира смех.
Еще дурацкая привычка –
Во всем искать свой скрытый смысл.
«Веду себя, как истеричка», -
Приходит в голову мне мысль.
Стихи на пьяный бред похожи,
Смешные, глупые стихи.
Писать их для себя дороже.
Вот – наказанье за грехи!