Серебристо искрясь, пахнет снег неминучей бедою
И густые седины роняет зиме на чело.
Светло-синий мороз чуть не плачет, тряся бородою,
Но не хочет рассказывать, что же здесь произошло.
Друг-читатель, ты строчки поэта, наверное, помнишь.
Выше славы, бывало, его возносилась строка.
Почему же не едет – ведь вызвана! – «скорая помощь»?
Почему без пальто он лежит здесь и без пиджака?
Почему вместо носа мы видим кровавое месиво?
Как он здесь, на снегу, оказался, известный поэт?
Из-за денег избил, не иначе, я думаю, бес его,
И милиции дела до этого, видимо, нет.
На морозном ковре декабря он прилёг у сугроба.
Ветер веткам суставы ломает в холодном бору.
Он лежит на снегу. Сердце хочет уйти от озноба,
И пустые карманы трепещут на зимнем ветру.
Эта новость вонзилась мне в сердце, как острое жало,
А минуты ползли черепахами: где же врачи?
И звеза Вышеславия горькой слезою дрожала,
На глашатая звёздного мира взирая в ночи.
В тайну звёздного снега зарылся трагический вечер.
Снег венчался со смертью в один из глухих декабрей.
Иней вис на ветвях, и вздыхал очень горестно ветер.
На маршрутке поэзия ехала к смерти своей.
|
