Я

Я – натянутая струна.
Я – мимолетность искрами.
Болью свободы упившись сполна,
Сердце – толчками быстрыми.

Я – непонятое, ни c кем –
Что? Для чего? За что меня?
Небом раздавленное в тоске
Мертвым окном зашторено.

Грань стекла отделит от всех
Чтоб не мешало праведным.
Пусть. Это плата за право на грех.
Лишь лепестки костра видны.

Я – и тот же тернистый путь
От «пощади!» к «убей меня!».
Может быть. Где-то. Когда-нибудь.
Крики стихами белыми...