С утра хандра,мне задаёт вопрос.
В который час,мне это не приснилось.
И боль упрёка на её устах,
В моё сознанье перевоплотилось.
Оно не искажает и не бьёт,
Как та,которая,натягивает тросы.
И не излечит,и не исцелит,
А только медленно мне задаёт вопросы.
Но слава тех,придавленных плитой,
Застыла комом в сердце человечьем,
Оно,как рык,что извергает клык,
Стучится волком,рвёт не по-овечьи.
И вот ты мечешь,блеф рукой сняло.
Хоть не распят,но всем давно простивший.
Дыра в окне,разбитое стекло.
Сиюминутно толпы восхитивший.
Но где-то там,заветная тропа,
Уставший путник,вовсе не философ.
Воды напьётся,с чистого ручья,
В нём нет ответов,как и нет вопросов.
|
