Не в платье своём подвенечном,
Что ты сохранила,не в нём,
А в рубище,ветхом и вечном,
Вошла с перебитым крылом
И,встав перед Ним на колени
И голову низко склоня
На мраморные ступени,
Твердила:"Простите меня..."
Трагично и так вдохновенно
Пронзал этот шёпот в тот миг.
Что сделано - то неизменно...
И шёпот бывает на крик
Похожим.
А здесь ты открыла
Пред Мученицей лицо,
На чистый алтарь положила
Как будто чужое кольцо
И окоченевшие руки
Протягивала к небесам.
Молитвы читая,старухи
Внемали девичьим слезам.
Потом подошли,приподняли
И перенесли на скамью.
А губы твои прошептали:
"Сожгите одежду мою.
Не станет уж сердцу теплее...
Будь проклято тело моё!.."
Но Ангелы в небе пропели:
"Пусть люди прощают её."
А люди прощать не умели...
ноябрь.1996
|
