Что с того, что ты ветер, а я просто хмель на ветру, Что с того, что так короток век моих лучших стихов, Ты - чарующим словом, я - монахом в миру… Мои рваные раны легко принимают любовь.
Ты люби, ты люби, мы сочтёмся потом, Что с того, что я пепел, а ты, безусловно легка, Я уйду белым волком, но вернусь ветерком, Чтоб спокойно уснуть у тебя на руках.
Что с того, что ты тишина, а я крик в тишине, Моё счастье – позёмкой, твоё – виноградной лозой, Отпущу тебя песней и лягу в бессилье на снег, Чтоб принять тебя в сердце калёной стрелой.
Что с того, что ты пламя, а я просто блик в зеркалах, Что с того, что ты ветер, а я просто хмель на ветру, Раздувай же огонь в моих тонких ветвях, Раздувай же огонь, всё свершится к утру…
Ах, эта долгая-долгая нега… Ах, эта вольная, сильная стая… Что ж, пусть тебе останется Небо, А мои имена в безвременье тают.
|