А было ли вино в моей крови,
Когда я в первый раз её заметил?..
Подумал: "Игорь, бога не гневи.
Гуляй своей дорогой... муж и дети..."
Да не было креста на мне, и эти
Дороги стали в тягость без любви.
И я себе придумал хоровод
Свиданий,встреч и нежностей, и... бога,
Который всё простит мне в свой черёд,
Когда хмельная кончится дорога,
Когда останется совсем не много -
Сказать всего лишь "стоп, обратный ход".
Пришла пора бесчисленных звонков
И разговоров до утра в постели.
Тогда ещё казалось мне, легко
Расстаться будет с ней на самом деле
Без лестно - лживых содроганий в теле,
Без разрываний душ, сердец, оков.
Ей почему-то нравился обман.
И каждый раз, ломая все устои,
Она сходила в омут и с ума,
Влекла меня преступной красотою
И восхищалась страстью "не простою", -
Ну а какою? - я не понимал.
Что ж, женщины, как видно, таковы:
И в низменном высокое находят,
Живут лишь сердцем, но без головы,
И видят Бога там, где бесы бродят;
Но с виду ничего не происходит,
Мы ловко переходим с "ты" на "вы".
И страх нам оступиться не давал.
Вот так, привыкнув лгать и озираться,
Я говорил обманные слова,
Просил ещё на полчаса остаться,
Сквозь слёзы, продолжая одеваться,
Шептала: "...надо...разведут...Нева..."
Не знаю, как бы там произошло...
Но переезд её нам всё попутал,
Мы перестали видеться, а слов
Несказанных и не осталось будто.
Хотя была, была одна минута,
Когда с трудом глотал комок с иглой...
И всё само собою утряслось.
Я стал степенней, и уже не грезил
Победами, мне испытать пришлось
С достатком, я ещё покуролесил,
Потом женился, и из всех поэзий
В одну поверить всё же удалось.
Потом однажды был её звонок,
Она сказала, что рассталась с мужем,
Что очень рада - я не одинок,
И что, конечно, я один ей нужен,
Что голос странный - может быть простужен? -
Ну что же я такой? - ну как я мог?..
И это был последний разговор, -
Она до мелочей всё вспоминала
И плакала тихонько, в город свой
Звала меня. Но мне всего хватало.
Я обещал. А это означало -
Не будет никогда и ничего.
Конечно, где-то там она ждала.
Но жизнь меня так сильно изменила,
Что даже те стихи смог сжечь дотла...
А, может быть, она меня любила?..
Мне снилась тут на днях её могила...
А я ведь не был там... дела, дела...
28.11.08
|
