Письмо самому себе.

Всё есть, свобода и покой,
и интересная работа,
но только время стороной
проходит и уносит что-то.

А так, по-прежнему - дела,
как новый день с утра на старте,
но что ни сделаешь всё шлак,
и нет привычного азарта.

Погода вовсе не при чём,
бывал такой же морок серый,
плутал по лабиринтам в нем,
но был кураж - добиться, сделать.

Такое, чтоб открыли рты,
жить в предвкушении восторга,...
куда девался это пыл,
куда ещё ведёт дорога?

12.12.2008