На галерах

Созвучия в речах ищу повсюду –
в молве друзей и ругани врагов.
Невольник я, закованный в посуду,
плывущую в моря без берегов.

Галерник я, спина блестит от пота,
мозолями фиксирую весло.
Поэзия не праздник, но работа,
соленое от пота ремесло.

В стихах важны сочувствие и мера.
И точность, и раскованность нужны.
Я каторжник, и движется галера,
поскольку группы мышц напряжены.

И вдруг удар: нашли коварный риф мы.
Иду ко дну. Богиня, помоги,
метни-ка мне спасательные рифмы,
спасительные гулкие круги.

Да, где б я ни был, - в Ялте и Казани,-
в пустой истоме и в пылу хлопот, -
поэзия, ты служба наказаний,
прораб угрюмый каторжных работ.

Не ведаю ни отдыха, ни сна я.
И знаю: как приспичит умирать,
со мной полягут
книжка записная
и школьная, что в клеточку, тетрадь.

24 декабря 2008 года