А сирень под окном, как земля под огнём - на дыбы, словно взрывом поднята. Полыхают кусты, в них соцветий кресты в четырёх лепестках режут пятый.
Что анфас, что с торца жжёт по воле творца - белый, красный, сиреневый. Цветом бьёт в упор наповал с тишиной пополам, не беря за погибель ни цента.
Запах резок и густ, словно радость и грусть всеми порами впитаны разом, и сиреневый дым холодит, как экстрим, как чужой и таинственный праздник.
Ты такая ж, любовь, над соцветьем голов ты плывёшь одуряющим дымом, перед тем, как отцвесть, пятиредкостный крест, даришь любящим, но не любимым.
Все твои миражи в обаянии лжи, растворяясь, появляются снова, а сирени пожар этот сладкий кошмар, одурманит, пожалуй, любого.
Ну и что же, - цвети! За тоску впереди, - одурмань, охмури, разрыдайся! И завянь, отплясав по полям, по лесам, и на следующий год повторяйся…
|