Я это не забуду никогда. И я был молод, А в сердце голод. И я стремился в никуда.
Последний сор, срывая с веток Осень, уносит вдаль, Как юности года. Я это не забуду никогда, Когда мечтать и улыбаться бросил.
И я когда-то был. И я смеялся звонко. Где эта милая девчонка, Которую любил? Все рвется нитью тонкой.
Мечтатель! Этот крест не каждому дается. Так много теплых мест, Но я старатель, Тот, кто к последней жиле рвется, Забыв покой, и веря лишь в мечту, Глотая пустоту, Я к золоту души стремился! Но стал как нищий на своем Измызганном посту.
Где вы, мои года, Когда я жил? Но я сгорел тогда! Уже не будет никогда, Ни веры, Ни упорства, Ни упругих жил! Тогда, я помню, ветер закружил Меня, с листвой смешав. Три тысячи отрав В меня вливались, Усыпляя. Теперь я сплю под монотонный гул трамвая.
И ветер, Снова этот ветер! Луна когда-то сгнившим сыром светит. И только ветер, Ветер, Ветер…
А я в снега гляжу. Но никого не нахожу, Кто мне ответит... Ветер.
Смотрите, берёза! И лес грязно-розовый, И небо над лесом, Готовое грянуть грозой. Постой же, постой, Моё детство! Мой крик ударяется в ветер...
Но, чу! Я в квартире пустой, И лампа нахальная светит.
|