Автомат и гитара. И неба нелепого пятна. И качается на горизонте осколок тепла. Шестиструнная, верная – не подводила солдата, Но сегодня впервые за много ночей – подвела.
Разлетелась на щепки, а песня ещё не кончалась, Шурави слишком юн, а афгани, естественно зол. И летела до неба гитарная, струнная жалость – Звук скупой карабина и струн разорвавшихся стон.
Подвела, не допела… не вывела пару аккордов, И закончилась жизнь деревянной под жаркой луной… Автомат остаётся один. Он уверовал твёрдо: Его очередь скоро. Он может. Покуда живой.
И, проклятьем иуды, по небу – колёса рассвета. Обрывается сердце - не будет дороги назад. Облака застилают глаза – цвета горького пепла. «Эх, дождя бы, братишка…», - и вздрогнул в руках автомат.
|