Легко писать, познавъ концовъ начала,
Концы началъ и все, что ставни затворяютъ,
Когда лучей ты ждешь изъ темноты.
Я передђлалъ строки какъ красавицы - банты,
Какъ рђки - берега, которые роняютъ
Всђ камни утра, коихъ обвђнчала
Тугая, ненасытная печалью страсть...
Но лишь она, навђрное, дала
Мнђ пару дней назадъ одинъ листокъ;
То - упоенiе и совђсти глотокъ.
Его на языки стиховъ здђсь привела
Не картъ забывшаяся масть,
А древо. Вижу въ кронђ я себя.
Вкругъ всђхъ именъ - загадки линiй,
Вопросы безъ надгробiй и отвђтовъ.
Не поддаваясь власти непонятныхъ мнђ совђтовъ
Уйду къ перу, а къ радугђ - блестящiй иней,
О мытарствахъ моихъ Даждьбогу вострубя.
Какъ донести до промороженой земли
Ея исторiю по скрывшемуся мраку
И восхвалить путей холмы?
Открыть хочу не византiйскiе псалмы,
А нашу радость. Сдунуть съ фрака
Все то, что ты, читатель, превратилъ въ огни.
|
