Боль одиночества мђшаетъ мнђ творить
Стихи, бредущіе укадкой.
Не знаю я, кого боготворить,
Встрђчаться съ кђмъ лишь мимолетною оглядкой.
Плоть заставляетъ вновь очнуться,
Забывъ возвышенные дни.
Но нђтъ желанья встрепенуться,
И мысли снова капаютъ однђ
Изъ глазъ, оставивъ взора свђтъ
Ждать неизвђстности до окончанья дней.
Пиши, рука, стихи, и пусть поэтъ
Живетъ лишь риФмою своей.
Она его встрђчаетъ, провожая;
Манитъ къ себђ, не открывая дверь.
Не вовремя особа молодая
Его заманитъ, будто-бы онъ звђрь.
И вотъ онъ, часъ! Рука строкой небрежной
Описываетъ жизнь, даря покой и наслажденье.
Плђнитъ слеза вђковъ своею риФмой –
Которая не въ первый разъ скрываетъ наважденье.
|
