Мы все погибнем, вероятно.
Один - в Чечне, другой - в подъезде дома.
Нам это дело издавна понятно,
Нам это дело издревле знакомо.
А те, другие, от руки которых
Погибнем мы, и пахнут, и цветут.
И снова в гильзы засыпают порох
Для тех из нас, которые придут.
Для нас, ведь мы чуть-чуть умнее,
Добрее и светлее, чем они.
И умирать во многих поколеньях
Придется нам. И сколько не стони,
Тех, что ушли, уж не вернуть обратно
Однако, невозможно и забыть
О тех, других, с ножом ли, с автоматом,
Которым ввек грехов не замолить.
1995
|
