Не обнять друзей, не обнять. Похоронены в буерак. Не рыдай на приступке мать. Дуют дымы. Гуляет враг.
Без махры друзья, без махры. В буераке дрожит лоза. Земляные столы, полы. Травяные скулы, глаза.
Не поднять друзей, не поднять. В буераке журчит родник. Заболоченный. Жижи гать. На болотце торчит кулик.
Он молчит. Чиу-чив-чиву. Брызги стряхивая в росу. Зыркая бусинкою в траву, выбирая красней лозу.
Ай, родник, маловат, родник. К Мишке с Васькой Петро прижат. Белый ходит по ним кулик, мошек склёвывает, лягушат.
Ай, луга, широки, луга. Ширше неба у них бока. С родника уж бежит река, камышовые берега.
Не обнять друзей, не обнять. Ходит белый по ним кулик. Словно маленький озорник, осторожно так – Пик, да, пик –
Ах, ты речка моя, река. Камышовые берега. Свистни, Васька, на кулика. Свистни – будто издалека.
Встрепенётся тотчас кулик, глазкой-бусинкой застрочит, чует, это лоза хрипит, чует, это трава кричит.
Ничего не ответит друг. Ничего не ответит брат. Да, и правда, всего лишь – луг. Да, и правда, всего лишь – март.
13 января 2009 г. С-Петербург
|