Она роняла пепел с сигареты,
он суетился, что-то говорил,
но тёплый, бьющий по антеннам ветер,
весну уж нёс далёкую с Курил.
И речь его сумбурная в захлёбе
напоминала ноздреватый снег,
просевшие и грязные сугробы,
- так жалок ей был близкий человек.
Зима уходит. Расправляют крылья
зарницы приходящих светлых дней.
Он был оставлен брошенным, в бессильи
с душой, сгоревшей в нём и, верное, в ней.
Ударил дождь. Когда-то вздрогнут крыши.
Придёт любовь, он тоже станет мил.
Об этом только тёплые ветры слышат,
летящие с задымленных Курил.
Ей шепчут в сон домашние вулканы,
ей говорит волнами океан,
о том, кого она душой искала,
кто будет вновь и долгождан и зван.
16 февраля 2009 г.
С-Петербург
|
