Черный вор он. Вора – бей!

В бытиЕ МОЕм земном
Даты, действия и числа.
Поэтическим зерном
Прорасти стремятся мысли.

Но упрямится строка,
Неподатливо артачась…
И вселенская тоска
Выглядит совсем иначе.

Рифма вновь не подошла,
И, как будто специально,
То надменна, то пошла,
То мне кажется банальной.

Боль не вывести в тираж,
Не прочувствовав на коже.
Ритуальный татуаж
Чем-то на мазню похожий.

Не хватает боли мне,
Или я такой нелепый?
Всходы тянутся к земле,
А должны тянуться к небу.

Я – поклонник словарей
Вороном кружусь над полем.
Черный вор он, вора – бей!
Дайте же скорее боли.

Но, когда нахлынет боль,
Мне глаза открыв на вечность,
Ты мне, Господи, позволь
Раскричаться словом встречным.

Если все-таки дано
Мысль оформить кровоточно,
Пусть то самое зерно
Прорастет в словарной почве!