Запорошен сбитый порог, под ногами скрипит снег. Я устало тянусь к звонку, тот угрюмо звенит в ответ. Старый пес мне залаял вслед, он меня не узнал. НЕТ. Сто дорог я с тех пор прошагал, десять лет я сдесь не бывал.
Двери скрип и выходит мать, взгляда хватит - сына узнать. Только плохи ее глаза, не признала она меня. Здравствуй мама. Сказал я. Улыбнулся и шапку снял. Боже мой... Вздохнула она. Я дождаться смогла тебя.
Сколько лет по ночам в тиши снились мне за окном шаги. Сколько долгих тягучих дней протекало м моем окне. И порою, телефона звонок бил по нервам мне словно ток. Как на почту ходила я, год за годом, день ото дня.
Что же ты! Проходи в дом. Я накрою тебе стол. На плите у меня голубцы. В детстве очень любил их ты. Я шагнул на родимый порог и пригнуться чуть не забыл. Вырос я стал в плечах широк, ну а вдоме низки потолки.
Старый шкаф потерял свой цвет, выцвел весь, покосился вбок. Куртку снял я, на стул присел, пыль стряхнул со своих сапог. Я вернулся откуда ушел, покорять сей безумный мир. Долго странствовал и бродил, но искомое все же нашел.
Не в пустыне где солнца лучи, прожигали насквозь меня. Не пучине морских глубин, где порой задыхался я. Не в горах, где холодный вальс, превращал в леденец мне кровь. Не в полях, не в лесах средь дубрав, где поет свою песню волк.
А нашел у родимых ворот, что я в детстве с отцом мастерил. У реки меж плакучих ив, где я в детстве рыбачить любил. У соседских яблонь и слив, те что манят всегда детвору. У висков твоих мама седых и морщинистых теплых рук.
|