Не ждите меня в понедельник. Не ждите всё! Всем пока. Может в белый сочельник С небес придет вам слуга…
Подарит вам радость, улыбки… И нежный, изысканный звук Старой, измученной скрипки Согреет серые души всем вдруг…
И может, заплачут тираны Хранители мук и оков. И всякие серые станы Пойдут на ангельский зов.
Небо подвластно не птицам. Не надо смотреть только вдаль. Слезы текут по измученным лицам, Душу согреет печаль…
И встанут все на колени Прощенье просить! Но зачем? Ведь черные, грязные тени Не поймут изысканных тем…
Пусть будут молиться годами. Напрасно! Истины нет! Мы стали пустыми слугами, Выключив истинный свет.
|