Начинаешь себя искать Возьмешь ручку начинаешь писать Подумаешь: «М-да! поэтом мне явно не стать!» Берешь карандаш, пытаешься рисовать Хм, художником мне тоже не быть Учиться, что ли на кого нибудь пойти Что б за лентяя не сойти? А может мне влюбиться, жениться Завести детей? Эх, не до этих мне сейчас затей! Вот отдохнуть бы и тогда Пойму уж точно, кто я... Прошло уже ни мало лет И волос пробивается седой И голос уж не тот и силы А он все ходит сам не свой Он не нашел той самой жилы. Всю жизнь можно пройти стоя Задаваясь вечным вопросом: «Кто я»
|