Мне нравится, когда темно заглядывать в прозрачное окно, где невдамек и невпапад рисуют на холсте опавший сад.
Играет пламя гелевой свечи, взывающей: " Прохожий помолчи! Оберегай проснувшийся порыв, рожденный вдохновением мотив".
С корявых веток гранулами снег, по лестнице сбегает человек, А там, за тонкой коркою стекла, осенних красок падшая листва.
Аллея затуманнена дождем, тускнеет отражений водоем. В развалку, мерным шагом, неспеша гуляет одинокая душа.
Под запах перезрелой титивы охотно вспоминаешь о любви, Так странно, осень, выгравшая спор, врывается в январь наперекор.
Художник, притаившись у окна, вникает в суть живого полотна. Поднялся вверх в безпамятной мольбе.Забылся смысл, привиденный из вне.
Мне кажется на миг, под звук дождей, ворвется осень в зимнюю метель. Перемешав печаль и холод льда проникнется октябрьская пора.
Тот серый дом, заброшенный в войну, упорно переживший старину, Хранит творца плененного судьбой, воспевший образ сотканный душой.
Мешать не надо, хрупкий диалог! за стенкой человек, творец и Бог. А улица купается в снегу, посыпав серебро на синеву.
Прохожий откликается на свет. Не гаснет свечка вот уж 10 лет. Что там скрывают под навесой штор, о чем сейчас ведется разговор?
Ржавеют рамы, вьются виноград, старею я, со мной ветшает сад. Огонь горит, но слабо и без сил, от храма расплывается кадил.
Церковный звон. Рассеялись мечты. В песок дороги брошены цветы. Я по привычки заглянул в окно, а застеклом холодное темно.
С картин кощунственно сметали пыль, хранившую историю и быль, Внимающую тайный диалог. Ушедший человек, забравший Бог.
Творец пропал, оставив полотно, прикрывшее прозрачное стекло. Ушел в развалку, тихо, неспеша, как та невоскресенная душа.
И кажется, что искарка свечи, взывающей:" Прохожий помолчи", мерцает редко,взглядом не затронь! навечно память, вросшая в огонь.
|