В привокзальном буфете...

Увы, мы снова опоздали.
Мелькнул вдали зелёный свет
И на пустующем вокзале
Отрада лишь одна – буфет…

Буфет, он сгладит нам обиду.
Мы здесь осядем на часок
И вот уж новые болиды
Вагоны гонят на восток,

Где реки стонут в перекатах
И сосны стынут на камнях,
Где поселенья небогаты
И печи дымны на углях.

Где в зиму: ватник с полушубком,
Где летом – в майке на покос
И неучтённые порубки,
И неухоженный погост…

Где в магазинчике унылом
«Палёной» водки череда
И шоколад с турецким мылом,
И минеральная вода -
Из скважин номер двадцать два…

И клуб, где каждую неделю,
Среди подвыпивших парней
Девчонки, может быть, краснеют,
Иль не краснеют – им видней.

Там, у покинутых посёлков,
Где рельсы клали торопясь,
Теперь опять берёзки с ёлкой,
Рябина зреет подбочась.

Играет отблеском зарница,
Ища себе ночной приют,
Оберегая как границу
Несметные богатства руд.

Пусть те, которые умнее,
Которые придут потом,
Пусть не обманом богатеют,
А исключительно умом.

В края свои не допускают
«Замоскворечных мудрецов» -
Потомков хитрого Синая,
Спешащих ото всех концов.


Всё это схлынет, верю в это,
Иначе быть и не должно.
Как хорошо, что есть буфеты
И, чуть прокисшее вино!

Оно ласкает нашу душу,
А та несёт в сознанье звон.
И вот я вижу, слышат уши,
Как вновь наполнился перрон.

И нам пора, пора, поверьте.
Сюда обратно не вернусь.
Я мчу туда, где после смерти
Ещё кому-то пригожусь.



2005 г.